La rame emballée

Youssef descend. L’imprimante de l’étage. Quatre erreurs. Charger le bac. Un. Deux. Trois. Quatre. Agnès insiste. Tout de suite. Toute l’aile attend.

Il ouvre. Une rame. Encore sous plastique. Posée à côté de l’endroit. Bac deux. Pareil. Trois. Quatre. Quelqu’un a chargé. À sa façon.

Il déchire. Il pose. Les files partent. Deux travaux coincés. Puis le silence mécanique. Agnès : on vient de mettre du papier. Youssef : oui. À côté.

Elle est sincère. Il aussi. Il remonte. Sans notice. Le plastique reste dans la corbeille. Quatre enveloppes. Une preuve légère.

On peut remplir un bac. On peut aussi le frôler. L’imprimante ne lit pas le plastique. L’étage non plus, parfois. Youssef, une fois. Suffisant.

Le papier tient. L’emballage, moins. Entre les deux, un ticket. Quatre lignes. Zéro mystère. Juste un geste trop prudent.